"Y haré un canto para el "presidente", lleno de armas y puntas amenazadoras,
y detrás de las armas, incontenibles rostros descontentos" -Walt Whitman.
Nos movemos, no.
Ellos van hacia atrás y nos dan la sensación de avanzar
nos van dejando la dilatada tarea de conducir hasta casa,
movemos en vano timón y pedales.
El grillo y el ruiseñor no cantan en esta jungla
y estos campos han visto tantas caídas,
que les duele el alma.
Siento un calor en el pecho...
Debe ser la espera
la impotencia, el cansancio... La espera,
el dolor de mi gente, una lucha, la sangre
los cuerpos sin vida...
Y la bendita espera.
