No me queda mas que escribir
con la tinta azul que me dejó el pasado
entre tantos lápices que tengo
hoy no encontré ningún otro.
Las hormigas merodean los dulces
y donde quiera que voy
tropiezo con sus volcanes de arena,
Pero las hojas verdes no se las comen
y la puerta permanece entre abierta.
Las agujas se me clavan el pecho,
luego son sustraídas por sus propios hilos
me cobijo hoy con una época pasada
lleno de pascuas y de celebrar.
Pero las hormigas no saben donde encontrarnos
necias, alborotadas, absurdas
se murmuran entre sí y van corriendo la voz
no saben que su sonido es silencio
y el silencio se quedó sin miradas.
Tomo el tesoro, lo verifico
Que importa si alguna hormiguita habrá logrado entrar!
En este frasco no hay nada
que no lleve ya en el pecho.
Y esta tinta...
La del pasado,
es la que comienza,
a escribir el futuro.
