Que no hemos muerto...

Ay de los que escriben si saber que sienten!
De los que mienten sin saber la verdad,
de los que se preocupan por los locos...
Pobres de los que empañan los espejos
con sus cálidos alientos peregrinos,
cerrados al día, de par en par al suave llanto.
Ay los moribundos que no logran morir!
casi tocan el cielo los míseros desesperados.

Que hace usted querida mía, perdona?
Por qué es que le siento las manos vacías,
es que acaso se le cayeron las flores del susto?
A quién le va a rezar querida,
a quién le va a pedir que entienda
que lleva usted lo más amargo en la garganta,
A Quién!!?
Quién podría atender si grito entre estos surcos,
que no hemos muerto!

Y si bien es cierto que usted y yo señora
no compartimos ni una pizca de sentir...
Que usted muere por su causa
y yo por su ausencia.
Es justo decirnos aunque no nos escuchemos
que no hemos muerto...
Por eso razón con la poca fuerza, sonría!
Que por los momentos
la desesperación nos mantiene.